Un mot se cherche au brouillard de minuit
comme un grand vin qu'on ne peut encor boire
comme une image où l'oeil ne sait pas voir
un mot foetus qui mature et s'enfuit.

L'ange se tient à l'écart du langage
lui qui jadis harmonisait mes vers
De ses chansons je n'ai plus que les airs
ses mots sont plume et mon rêve tangage.

Cils seins mains bouche on est bloqué sur rien
Un dieu paumé donne à manger aux chiens.

Poème alors es-tu rien que musique
ou sur le pré les yeux trop doux des biques?