Écrit le beau ne dit que la lumière
On ne sait rien qu'un poids d'os et la vigne
d'après vendange, où se dore nul signe
oiseau limpide au point de n'être qu'air

Telle la belle au poème trépigne
comme des dieux monte le noir du lait
Flambent les yeux mais qui de quoi parlait?
On rêve de rien, comme des mains les lignes

Vous souvient-il entre vos reins mes rimes
diablesse encor que nous deux nous faillîmes
mourir ensemble aux jus diaprés de l'autre?

Et l'eussions fait si voyelle à consonne
ne savions trop comme au ventre on se vautre
que la beauté n'appartient à personne.