On voudrait bien ne rien dire, en échange
d'une putain contre l'ange, et surseoir
aux dieux faillis, à l'humain pourrissoir
ou ne parler qu'au plus près de l'étrange

Tout est foutu Ubu rigole au coin
d'un paysage ébloui de pingouins,
sauf si au bout de tant de temps, de jeu

grâce, hasard, dernier déni du doute
du rien ne sort l'évidente la toute
qui fait du rien l'or fabuleux du feu.