Dans la gare où marchent les poules o fument les locomotives qui se font fleurs se font boules de savon échappées au bleu de la lessive le soleil prend le paysage dans la moustache des voyages et piège les anges dont on voit brûler les plumes sur la voie Mais tandis que je vous pipe anges pipeurs en pelote et ris en fumeur de pipe qui triche et gagne belote je quitte la gare o gronde comme chat puni votre rage pour retrouver au bout du monde la raison folle de son visage